Jungdream

Ой, Серега, как-то мне это не по душе слушать. Не мое это...

* * *
Подсыхает под вечер трава,
И слова - по надгробью обложки,
Будто медные многоножки,
Различимы на солнце едва.

Ветер спит. На льняных парусах
Загорают следы от варенья,
Недоеденное воскресенье
Доедает шальная оса.

Голоса
C водоносной башни:
Ровно кроют святые врата.
А под ними, такой бесстрашный
Как «куриная слепота»

Я росту на ступень-другую
И плющем по стене - домой;
Видно рано овсом торгую,
И пока еще чуть живой.

И в другой,
Не такой как этот,
День немыслимо молодой,
От меня отвернется Лето.
Будет дождь,
Или снежный
Зной.

Это из нового сборника?

А бог его знает.

Ну, ну партизан....